Высоцкий. 25 июля
Двадцать пятого июля
Прилетела смерть, как пуля,
И не стало вдруг его –
Друга моего.
Да, он друг мне, брат по Музам,
Связаны бесценным грузом
Мы с Высоцким навсегда –
Сквозь года.
Для любимого народа
Пел поэт, чья мысль – Свобода,
И распахнута душа –
Хороша.
Высота Он, я на свете
Анатолий Ветров – ветер,
Всё куда-то рвусь, стремлюсь…
Ну и пусть!
Значит, братцы, так и надо,
Без полёта жизнь – прохлада,
Скучный, слабый ветерок…
Я игрок.
Водку пью, с огнём играю,
От большой любви сгораю
Очень-очень много дней
К Ней.
Жизнь моя летит, как пуля,
Да, к закату, в ад июля,
Где, как Вовка, на ветру
Я умру.
1996 год
